Wednesday, January 10, 2007
Monday, September 04, 2006
carta sin título número Uno
Cada mañana despierto y empuño un mismo sueño único, me alejo de España y de Venus, miro mi cuerpo lampiño, pequeño, extraño; y lo tiño de un añil intenso, lo desdibujo con una inconmensurable uña gris y luego parpadeo para deslizarme cuesta abajo.
Encuentro la cuña perdida, aquella por la que me regañas tanto, la empuño para hacer una extraña sanja imaginaria a lo largo de un sofá, en el baño, en el caño, en tu araña; rompo y corrompo aquella ponzoña tuya en forma deliciosa que tanto añoro, la que ingullo como pequeño champiñón para luego escupir, tiene un rico sabor amargo que no deja de hacerme daño.
Guiño por segunda vez y aparece el señor Muñoz, yo estoy en viajes de negocios por Pto. Peñasco, no sé qué hace é aquí y no le pregunto tampoco, ya sabes lo gruñón y hermitaño que se ve, lo saludo y me desaparesco.
Me dirijo a mi habitación exhausto, con migraña: te busco con el gusto y no te encuentro, se me empaña la vista y comienzo a sentirme solo y sucio.
Me engaño con mi mano izquierda y deshato el moño en tu pelo cansado, luego comienzo a hacerte el amoñ varias veces eñ unñ postura idíñica, enteramente épicñ.
Me pañece esñuchañ a ño ñejos uñ ñombre qñe desconozco ñ mñ prñpñngñ seguir eñ lñ igñoranciñ ageña a tñ.
Encuentro la cuña perdida, aquella por la que me regañas tanto, la empuño para hacer una extraña sanja imaginaria a lo largo de un sofá, en el baño, en el caño, en tu araña; rompo y corrompo aquella ponzoña tuya en forma deliciosa que tanto añoro, la que ingullo como pequeño champiñón para luego escupir, tiene un rico sabor amargo que no deja de hacerme daño.
Guiño por segunda vez y aparece el señor Muñoz, yo estoy en viajes de negocios por Pto. Peñasco, no sé qué hace é aquí y no le pregunto tampoco, ya sabes lo gruñón y hermitaño que se ve, lo saludo y me desaparesco.
Me dirijo a mi habitación exhausto, con migraña: te busco con el gusto y no te encuentro, se me empaña la vista y comienzo a sentirme solo y sucio.
Me engaño con mi mano izquierda y deshato el moño en tu pelo cansado, luego comienzo a hacerte el amoñ varias veces eñ unñ postura idíñica, enteramente épicñ.
Me pañece esñuchañ a ño ñejos uñ ñombre qñe desconozco ñ mñ prñpñngñ seguir eñ lñ igñoranciñ ageña a tñ.
Saturday, August 26, 2006
Friday, August 25, 2006
tres cuentos cortísimos
1- Sin título temporal
- ¿Y si me muerde?
- No lo hará
- Pero aun puede atacar
- No, no puede
- ¿Entonces a qué ha venido?
- Porque su esposa y tus tíos esperan ver que salgan lagrimas y que sufra tu ausencia
- ¿Puede verme?
- Lo dudo
- Entonces el castigo lo sufro yo, porque aun lo veo, y le temo
- No te preocupes, uno no muere dos veces, no hacia donde nos dirigimos
- ¿Está lejos?
- Tendrás tiempo de contarme qué pasó
- Está bien, necesitaba que alguien me escuchara
- ¿Nos vamos?
- Nos vamos.
2-sin titulo
Me gustas más con el pelo como lo traías hace rato.
3- sin titulo
Y de pronto se da vuelta y pide otra del mismo sabor.
- ¿Y si me muerde?
- No lo hará
- Pero aun puede atacar
- No, no puede
- ¿Entonces a qué ha venido?
- Porque su esposa y tus tíos esperan ver que salgan lagrimas y que sufra tu ausencia
- ¿Puede verme?
- Lo dudo
- Entonces el castigo lo sufro yo, porque aun lo veo, y le temo
- No te preocupes, uno no muere dos veces, no hacia donde nos dirigimos
- ¿Está lejos?
- Tendrás tiempo de contarme qué pasó
- Está bien, necesitaba que alguien me escuchara
- ¿Nos vamos?
- Nos vamos.
2-sin titulo
Me gustas más con el pelo como lo traías hace rato.
3- sin titulo
Y de pronto se da vuelta y pide otra del mismo sabor.
Monday, August 07, 2006
¿sabes cual es el problema de la literatura? por: Don Pancracio
. Esta respuesta originalmente es de Don Pancracio, Féix suele plagiar conversaciones de este tipo para parecer sofosticado .
Lo sabía, pero hice como que no. Qué? Dije. Que uno acaba haciéndose amigo de los literatos. Y la amistad, aunque es un tesoro, acaba con el sentido crítico. Una vez, dijo don pancracio, Monteforte Toledo me puso sobre el regazo este enigma: un poeta se pierde en una ciudad al borde del colapso, el poeta no tiene dinero, ni amigos, ni nadie a quien acudir. Además, naturalmente, no tiene intención ni ganas de acudir a nadie. Durante varios días vaga por la ciudad o por el país sin comer o comiendo desperdicios. Ya ni siquiera escribe. O escribe con la mente, es decir delira. Todo hace indicar que su muerte es inminente. Su desaparición, radical, la figura. Y sin embargo el susodichopoeta no muere.
Cómo se salva?
Los detectives salvajes p. 340
Cómo se salva?
Los detectives salvajes p. 340
Roberto Bolaño
Thursday, August 03, 2006
félix**
Cómo es Félix. Buena pregunta. Félix es Félix, no es que la vida lo haga así, es que él quiso construirse a sí mismo. Félix es crítico, demasiado crítico. Severo -un tanto-. Le pega a lo objetivo objetivamente y a lo subjetivo también sabe darle lo suyo. Félix es un Beatle. Un Kiss. Un Onetti. Un Huidobro. Un Villaurrutia. Un Silvio. Un Almodóvar. Un Lars Von Trier. Un Cortázar. Un Bradbury. Un Kafka. No se ve como uno pero lo es y se sabe así.
Estudiante, eso es Félix, un estudiante de Letras. Félix es un reflexivo del diario vivir. Es inconforme con lo mucho del todo que pueda saber. Aun así Félix es lector compulsivo, un cinéfilo amateur y observador indiferente del placebo individual.
Además de esto Félix es editor del suplemento estudiantil Tragaluz. Se encarga de juntar poemas de no muy buena calidad entre los alumnos que aun creen podrán vivir de las letras.
Qué más puede decir Félix de Félix.
Félix no intenta cambiar nada, no quiere producir una nueva corriente o tendencia -interés que parece estar de moda entre escritores, cineastas, músicos y demás artistas-, no intenta ser el siguiente premio Nóbel de México y salir en las monedas de veinte pesos desplazando a Octavio Paz; tampoco espera que Tragaluz tenga algo de bueno entre sus páginas, a lo más que se sabe puede llegar es a las publicaciones principiantes de uno que otro aspirante a la inmortalidad conceptual o sin más remedio, a los trabajos que el club rosa venus quiera aportar.
Ahora dime tú, ¿sabes cual es el problema de la literatura?
Estudiante, eso es Félix, un estudiante de Letras. Félix es un reflexivo del diario vivir. Es inconforme con lo mucho del todo que pueda saber. Aun así Félix es lector compulsivo, un cinéfilo amateur y observador indiferente del placebo individual.
Además de esto Félix es editor del suplemento estudiantil Tragaluz. Se encarga de juntar poemas de no muy buena calidad entre los alumnos que aun creen podrán vivir de las letras.
Qué más puede decir Félix de Félix.
Félix no intenta cambiar nada, no quiere producir una nueva corriente o tendencia -interés que parece estar de moda entre escritores, cineastas, músicos y demás artistas-, no intenta ser el siguiente premio Nóbel de México y salir en las monedas de veinte pesos desplazando a Octavio Paz; tampoco espera que Tragaluz tenga algo de bueno entre sus páginas, a lo más que se sabe puede llegar es a las publicaciones principiantes de uno que otro aspirante a la inmortalidad conceptual o sin más remedio, a los trabajos que el club rosa venus quiera aportar.
Ahora dime tú, ¿sabes cual es el problema de la literatura?
Wednesday, July 26, 2006
pequeña historia de una banca vacía
Veo una banca vacía en Catedral. Es una imagen sugerente.
Cerca de ella veo tres pisadas de pájaro en el pavimento ya seco. El primer pájaro de tres patas en Hermosillo.
Veo una mujer desesperada en busca de su psicólogo de cabecera -no está loca, sólo desesperada; el señor no ha llegado a la cita-.
A unos quince metros -de la banca- un hombre de traje, hermosa barba añeja, maletín misterioso y algo parecido a una receta médica pide caridad.
Frente a él otro hombre con porte de arquitecto y un casco propio de una obra en construcción - ¿Cuánto tiempo llevará ese segundo piso del kiosco?-
Más tarde, por esa misma banca pasa el Dr. Bobadilla, no es psicólogo. Profesor en la escuela de Letras; nunca había visto sus peculiares bermudas azules; seguramente salió a pasear con su único sobrino.
También veo un escuadrón de niños bélicos portando armas propulsadas por aire, practican una emboscada.
Desde el principio he visto al jugador de golos acompañando esa la banca vacía, no parece resguardarla más bien parece distraerla, regalarle un rato ameno.
La banca dice gracias con la mano izquierda.
Cerca de ella veo tres pisadas de pájaro en el pavimento ya seco. El primer pájaro de tres patas en Hermosillo.
Veo una mujer desesperada en busca de su psicólogo de cabecera -no está loca, sólo desesperada; el señor no ha llegado a la cita-.
A unos quince metros -de la banca- un hombre de traje, hermosa barba añeja, maletín misterioso y algo parecido a una receta médica pide caridad.
Frente a él otro hombre con porte de arquitecto y un casco propio de una obra en construcción - ¿Cuánto tiempo llevará ese segundo piso del kiosco?-
Más tarde, por esa misma banca pasa el Dr. Bobadilla, no es psicólogo. Profesor en la escuela de Letras; nunca había visto sus peculiares bermudas azules; seguramente salió a pasear con su único sobrino.
También veo un escuadrón de niños bélicos portando armas propulsadas por aire, practican una emboscada.
Desde el principio he visto al jugador de golos acompañando esa la banca vacía, no parece resguardarla más bien parece distraerla, regalarle un rato ameno.
La banca dice gracias con la mano izquierda.